12-12-2023, 13:23
Cela sonne comme une énième embardée de nos Gaulois préférés, mais il n’en est rien.
Ce choc au sommet du groupe B revêt un enjeu capital : la première place (de l’Obélisque).
Autant dire qu’une ultime perf’ marseillaise éviterait de se coltiner un reversé de la Ligue des Champions au tour suivant.
La victoire scellerait une année européenne sur les chapeaux de rouquins.
Pas une mince affaire alors que nos Olympiens sont sur les jantes.
Et que le pot d’échappement ne va pas tarder à racler le bitume…
Un nul suffit. On coche timidement le « N2 » chez le buralier-tabagiste.
On tend le Pascal tout en serrant les doigts.
Brighton, l’image d’Epinal d’une bourgade balnéaire du Sud-Est de l’Angleterre.
La ville est située dans le Sussex. Un peu comme le Cap d’Agde.
Pluvieuse, mais pas trop. Bardée d’une peuplade de rouquemoutes récalcitrants.
Exagération intense. Histoire de poser une ambiance injustifiable en tous points.
Car comme chacun le sait depuis l’Antiquité, ces derniers, saturés de soufre comme Lucifer, sont excessivement belliqueux.
Depuis Ramsès II jusqu’à Ed Sheeran en passant par Obélix, ils cherchent des noises.
On prête même à leurs yeux le pouvoir de lancer des flammes.
La science affirme également qu’ils sentent le fromage quand il pleut.
Voilà autant de raisons pour les moyen-âgeux de les jeter au bûcher.
Mais bref. On s’éloigne du sujet…
Donc Brighton. C’est bof. C’est beauf.
Un peu la Ciotat de Wish pour les ceusses qui préfèrent se faire bronzer le coude avec le volant à droite.
Wow ! On s’imagine déjà flamber sur la Gineste britonne.
Quant aux motos, c’est roux avant, roux arrière…
Bon sinon à part ça j’ai croisé une sublime rouquine chez Super U.
Entre deux brocolis à 99 centimes (six francs, tout de même).
Sa crinière couleur cheddar laissait pointer une bouche à ne jamais avoir d’enfant.
Mais si elle en veut un jour, elle les aura, la rousse…
Ce choc au sommet du groupe B revêt un enjeu capital : la première place (de l’Obélisque).
Autant dire qu’une ultime perf’ marseillaise éviterait de se coltiner un reversé de la Ligue des Champions au tour suivant.
La victoire scellerait une année européenne sur les chapeaux de rouquins.
Pas une mince affaire alors que nos Olympiens sont sur les jantes.
Et que le pot d’échappement ne va pas tarder à racler le bitume…
Un nul suffit. On coche timidement le « N2 » chez le buralier-tabagiste.
On tend le Pascal tout en serrant les doigts.
Brighton, l’image d’Epinal d’une bourgade balnéaire du Sud-Est de l’Angleterre.
La ville est située dans le Sussex. Un peu comme le Cap d’Agde.
Pluvieuse, mais pas trop. Bardée d’une peuplade de rouquemoutes récalcitrants.
Exagération intense. Histoire de poser une ambiance injustifiable en tous points.
Car comme chacun le sait depuis l’Antiquité, ces derniers, saturés de soufre comme Lucifer, sont excessivement belliqueux.
Depuis Ramsès II jusqu’à Ed Sheeran en passant par Obélix, ils cherchent des noises.
On prête même à leurs yeux le pouvoir de lancer des flammes.
La science affirme également qu’ils sentent le fromage quand il pleut.
Voilà autant de raisons pour les moyen-âgeux de les jeter au bûcher.
Mais bref. On s’éloigne du sujet…
Donc Brighton. C’est bof. C’est beauf.
Un peu la Ciotat de Wish pour les ceusses qui préfèrent se faire bronzer le coude avec le volant à droite.
Wow ! On s’imagine déjà flamber sur la Gineste britonne.
Quant aux motos, c’est roux avant, roux arrière…
Bon sinon à part ça j’ai croisé une sublime rouquine chez Super U.
Entre deux brocolis à 99 centimes (six francs, tout de même).
Sa crinière couleur cheddar laissait pointer une bouche à ne jamais avoir d’enfant.
Mais si elle en veut un jour, elle les aura, la rousse…
Solide comme un wok !