07-02-2004, 21:47
Roger vaudou
On se souvient encore de nos pupilles médusées quand nous aperçûmes une des séquences du médiocre reportage intitulé "Les yeux dans les bleus 2", consacrée à une espèce d'incantation spirite, une forme de méditation transcendantale, un genre de psaume à l'usage des bleus signé Roger le moine. Le surréalisme façon Dali pointait le bout de son nez et le tragi-comique faisait sonner le tocsin. Etions-nous tombés fortuitement dans un pâle remake de "l'invasion des profanateurs de sépulture" ou assistions-nous à "une messe pour le ballon présent" comme eut put dire Maurice Béjart s'il n'avait pas été danseur… L'homme, les yeux exorbités, dans son survêtement "trois couleurs" arpentait l'encadrement de la porte des vestiaires de l'Equipe de France en se frottant les mains de manière convulsive et répétait sur un ton quasi mystique à la cantonade, des bribes de phrases plus anodines que sacrées. Marabout de la ligne médiane, chaman du point de corner, à n'en point douter, le garçon était entré en transe. Ames sensibles s'abstenir, un tel spectacle pouvait effrayer le quidam à défaut de l'envoûter… Plus constipé que lui tu meurs! Plus balai dans l'arrière-train, t'engages une femme de ménage à défaut d'un technicien de surfaces… C'est quoi ce cake à la tête de la french team? Il en a de la chance, coach Roger, de tomber sur cette génération d'exception! Faudrait voir à pas la sacrifier sur l'autel du ridicule…
:ph34r:
On se souvient encore de nos pupilles médusées quand nous aperçûmes une des séquences du médiocre reportage intitulé "Les yeux dans les bleus 2", consacrée à une espèce d'incantation spirite, une forme de méditation transcendantale, un genre de psaume à l'usage des bleus signé Roger le moine. Le surréalisme façon Dali pointait le bout de son nez et le tragi-comique faisait sonner le tocsin. Etions-nous tombés fortuitement dans un pâle remake de "l'invasion des profanateurs de sépulture" ou assistions-nous à "une messe pour le ballon présent" comme eut put dire Maurice Béjart s'il n'avait pas été danseur… L'homme, les yeux exorbités, dans son survêtement "trois couleurs" arpentait l'encadrement de la porte des vestiaires de l'Equipe de France en se frottant les mains de manière convulsive et répétait sur un ton quasi mystique à la cantonade, des bribes de phrases plus anodines que sacrées. Marabout de la ligne médiane, chaman du point de corner, à n'en point douter, le garçon était entré en transe. Ames sensibles s'abstenir, un tel spectacle pouvait effrayer le quidam à défaut de l'envoûter… Plus constipé que lui tu meurs! Plus balai dans l'arrière-train, t'engages une femme de ménage à défaut d'un technicien de surfaces… C'est quoi ce cake à la tête de la french team? Il en a de la chance, coach Roger, de tomber sur cette génération d'exception! Faudrait voir à pas la sacrifier sur l'autel du ridicule…
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"Je me suis bien occupé de ton cas, hein Zizù !" 